Пропахший дымом табака, слегка нетрезвый…
Забыв о боли… Будто он служитель культа,
Взойдя на сцену, он поет нам эти песни,
В одной лишь ноте от повторного инсульта.
Он никогда не говорит, как тяжело
Сжимать холодный микрофон рукою бледной
И думать: «Только бы сегодня повезло,
Чтоб эта песня не была моей последней…»
Куплет… Припев… Еще один куплет…
И к модуляции все силы на пределе!
Невыносимо по глазам бьет яркий свет!
Наверняка такой же свет в «конце тоннеля».
И только близким удается разглядеть,
Как он пытается скрывать свою усталость.
А ведь ему еще всю ночь стоять и петь!
Стоять и петь! Хоть силы вовсе не осталось!
Пропахший дымом табака, слегка нетрезвый…
Забыв о боли… Будто он служитель культа,
До самой смерти будет петь нам эти песни!
В одной лишь ноте от повторного инсульта.