Я Вас любила в городе Париж когда мне было восемнадцать…
Ай, вру: Нью-Йорк, Марсель, Гонконг?
И было это в том, в 200* году…
Не скрою: мне приятнее любить
Вас было бы под теми небесами,
где пламенеющий закат – ну и т.д.
А, может, все-таки в Париже, где –
как говорят, любовью болен каждый камень? -
омытый кровью, отполированный стопами.
И было бы легко любить
во блеске молодости, славы, красоты –
хотя бы выше и худее – ну, на худой конец –
той, что не я – того, которое не ты,
и не в 200*, а раньше или уж позднее.
«Я Вас любила в городе Париж» -
что здесь? – Вертинский, сигареты, кофе
и столик с винными парами.
Закат Европы, декаданс,
ничтожество и ложь
дождливыми и злыми вечерами.
Пожатие ненужных рук,
напудренные женщины –
да с мундштуками.
Как будто каждый полудруг
ей прибавляет веса
в полудраме.
Нет, в городе Париж я не любила Вас.
Как не любила ни в Гонконге ни в Марселе.
Ни в пыльных залах, ни в отелях.
3.10.12
v.n.