В его руках – светилась, оживала
И, локон возлагая на плечо,
Романсы пела, всё казалось мало...
И лились звуки дивные ручьём.
Ах, что творили с нею эти руки…
Смеяться заставляли и рыдать,
И радоваться канувшей разлуке,
Ценя прикосновений благодать.
И слившись с ним, покручивая шпилькой,
В объятиях почувствовав расцвет,
Картинку воспевала за картинкой,
Неся Шахерезадою рассвет.
А пальцы рук касались нежно шеи
При каждом новом звуке, не спеша.
Лилась из уст услада, хорошея:
– О, как же ты, родная, хороша!
Достигнув оба пика вожделенья,
Застыли под заоблачную трель,
Введя на миг весь зал в оцепененье,
Маэстро и она, виолончель.