Перечитал и захотелось всё порвать,
всю эту сотню серую сонетов.
Любить тебя? Я, право, не имел на это
и даже видеть личика овал.
Дай, ради бога, фотографию свою:
я не могу сейчас тебя представить.
Уходишь ввысь: ты — на бумажном пьедестале,
так высоко орлицы гнёзда вьют.
Панически боюсь я высоты.
Я пьедестал свалю, мне и по трапу не взобраться,
рождённый ползать, говнодав я, братцы:
снесу сонеты я в общественный сортир.
Шекспир, Петрарка... Третьим буду я,
я, от судьбы сбежавший дуэлянт?