Идёт Октябрь.
В своей манере –
слезлив и ветрен, сер и хмур.
Прогуливаясь на пленэре* в одно из запоздалых утр,
был удивлён он отраженьем в зеркальной глади на воде:
- Я – Осень? Время откровений?! Увядшим травам и листве?
Без фантазийных разночтений? Без всплесков веры и надежд?!..
Стряхнул рукою нервно краски он листопадами с одежд:
- Как надоели эти маски!-
и отвернулся.
…Что за жест?
Руками трогал щёки, очи, виски и губы, и чело…
- А всё-таки, красив я… Очень. И вам со мною... повезло!
* Здесь "пленэр" - франц. plein air, буквально - открытый воздух (с)