Я узор на рубашках открытых карт
даже если рубашкам нельзя поверить.
Я был бликом от солнца и я Икар,
потерявший блестящие блики перьев.
Не разбившийся, нет - не успел взлететь.
Ты же знал - полеты не состоятся
потому, что меня привязала тень
и она отличается постоянством.
Я соленое море в твоей груди
даже если от моря осталась капля.
Море плещется, вслушайся как гудит,
распирая мембраны сердечной ткани.
Я в тебе протекаю живой водой,
разбавляю ночное индиго в венах.
Я без спроса сливаюсь с тобой в одно
даже если лишь всплесками вдохновений.
Я несбывшийся морок. Я стал бледнеть.
Вероятность камбека равна чему-то,
что ты чувствуешь, думая обо мне,
засыпая на пару часов под утро.
Эта жизнь, вероятно, пойдет на слом.
Проведи со мной вечер, обычный вечер
и в уюте знакомых, привычных слов
полюби меня просто, по-человечьи,
даже если во мне половина карм
совпадает с твоим направленьем ветра.
Я рисую узоры рубашек карт
даже если рубашкам нельзя поверить.