Есть хорошие женщины, мал им счет,
Может, на тысячу – одна.
И хорошие женщины бьются как рыба об лед,
Да река та промерзла до дна.
Остается жалеть, что зима тяжела
И что в жизни мало тепла.
Ну а, если к тебе такая пришла,
Может быть река б потекла.
Год за годом сметает в сугробы снег
А под ним, серебристым, чернеет лед.
И была она, и пропал уж след,
И, наверно, уже не придет.