Душе Вашей было
светло и привольно
под плач глухарей,
средь алой зари...
Зачем, златоглавый,
туда же, где больно,
не "в морду" где били, -
душа в крови...
Да...
странником каждый
поём вот и плачем,
кострами рябины
снова дыша...
Вы лет не жалели?
А как бы иначе?
когда на ветру
пылала душа...