Когда осенью бродит грусть,
я беру карандаш в руки, и
скорее всего, от скуки
пишу о любви.
Ну и пусть.
Когда дождь за окном бьёт карнизы,
разрывая полуденный час,
мои мысли в тот миг лишь о нас.
Они сверху приходят,
а может быть снизу.
Как поэма или рассказ.
Когда пришельцы из Альфа – Центавра
мне привет от тебя посылают,
притом, всегда утверждают,
будто встретимся мы уже завтра.
Но не верю давно их обману,
лишь кивая слегка головой,
в знак согласия с ними, порой.
Всё же верить больше не стану.
Когда последний гниёт лист,
опавший,
увядая, скорее, навек,
а природа жадно ждёт первый снег,
от тебя убегаю
с каждым часом всё дальше.