Есть только мы и мы не вечны.
Как в поле колос - жизнь хрупка.
И, кажется, страданья бесконечны,
Но смерть по-своему трудна.
И каждый день, вставая утром,
Боимся мы, себя теряя.
По жизни нелегко быть мудрым,
Но хуже жить, себя не зная.
Ведь жизнь та - боль, а смерть-смиренье.
В тиши души покоя не найдя,
Пытаемся найти мы удовлетворенья,
На цыпочках всю жизнь свою пройдя.