Осень дарит стихи.
Почему же я плачу?
Они верно плохи?
Это я их не значу.
Осень вечно права
Позолоченной рощей!
У меня же слова
Всё на выдумку тощи.
Так идите туда
В ещё желтую рощу,
Где гуляют всегда
Лишь поэты порочны.
Что кивают вослед
Мимоходом скучая,
Ты от Музы - поэт!
Намекнут не случайно.
Осень краше костра
В парках града, лицея.
Муза эхом в горах -
Ты озвученный ею.
Осень дарит стихи.
Почему же я плачу?
Они верно плохи?
Это я их не значу.