* * *
Виктору Соломатову
Десятый час. На улице темно.
Седая печь изобретает пламя...
Мой милый друг, ты вспомнил про вино,
а я читаю Пушкина на память...
Благодарю молчание твоё,
дыхание зимы, горластый ветер
и наше холостяцкое житьё,
и тёплый хлеб на ветхом табурете...
За белый свет - спасибо январю,
а пращуру - за старенькое пламя...
В который раз я жизнь благодарю
за то, что помню Пушкина на память,
за то, что светел день, а ночь темна,
и дни летят, и годы наши мчатся,
и я ещё умею без вина
в своей любви прохожему признаться...