До сих пор отголосками слышится
От родни и знакомых друзей,
Что ушёл и спокойно не дышится:
"Никогда, как отец, ты не пей".
И, спускаясь с небес горемыкою,
И, тратя все силы, наверно, не зря,
Я ворочал устами, - еле ворочая "лыко",
А рядом, святая - Мама моя:
А что по правде Вам сказать?
Головой всё не впитало:
Как проснулся, как ложился спатъ...
Дальше, .. - мне земли казалось мало:
Поднимался в занебесье,
Уносился в тёмный лес,
Не слыхал и дивных песен, -
Поселился, видно, бес.
Там на неведомых тропинках
Он чертыхляво всё плясал ...
Но Мама, милая кровинка!
Святая ты! - Я там узнал.
Твоей рукою был спасен
И на алтарь совсем не брошен,
Я вспоминаю этот сон
И тот ответ: "За это спрошен".
Спасибо роковой судьбе-
Все прегрешенья, видно, сняты.
Родная Мать! Даю тебе
От всей Души святую клятву:
Идти вперёд, подняв забрало,
И, никогда не унывать:
Чтобы светило слово - "Мама!"
И в Душу, чтоб не наплевать.
Страшно мне теперь? Едва ли,
От чертовских адовых ворот.
Чертыхнулся раз, два и, убрали,
Чтоб увидел другой поворот?
Выкса, 30.09.02 г.