Как корзинки аборигенов, эти сны заплелись лозой.
Ты такой, как мед и какао, и как золото с бирюзой,
Как мелодий полный плейлист, как мечты твоих дальних странствий.
Ты такой, как будто понять тебя можно, но никогда.
И как будто все, что ни скажешь, крановая вода,
И как будто каждый день здесь, но не целый, а только отчасти.
На твоем столе не бумаги, а прожженный папирус карт.
У тебя в глазах не октябрь, а холодный, но все же март,
У тебя внутри не пружина, а яркое близко лето.
Я не знаю, зачем пишу. Но я знаю, что далеко
До тебя этим мнящим гуру и полчищам дураков.
И я знаю, что, может, однажды я тебе расскажу об этом.