Опять октябрь...
Пронзительный
и мокрый...
Шестое -
выстрелом пронзённое, число.
Не плачу
...Это дождь стучится в окна.
Уже дышу.
Уж раз так суждено...
Дышу.
Давно.
Но битое стекло
по сердцу режет болью незабытой.
И память в центрифуге прошлых лет.
Твои глаза...
- как Небеса открыты
и голос,
словно зов с чужих планет -
как Свет.
...но только голос,
а тебя тут нет...
Печаль,
как паутинка тонкой нити,
всё тоньше,
но прочнее с каждым днём -
её оберегаю по наитию,
всё глубже,
в сердце
хороня своём.
Боль бесконечна...
но уже тупая
Сочит меж твоим сердцем и моим...
Когда-нибудь мы встретимся...
я знаю,
и о России вновь поговорим...
Пока же - параллельные пути.
Прости.
За всё...
За всех.
Прости.