Коктебельские встречи
Поэт Ян Бруштейн, и
Я с ним знаком.
Это тот,
Кому больничный врач
В реанимации чуть морг не прописал.
А он сбежал
На фестиваль поэзии,
Когда узнал.
Волшебная сила искусства—
Серьезный капитал.
Забыл и о давлении,
Когда перекладными ехал.
Записочку оставил диагноз переслать
По почте
И рекомендации к лечению,
Чтоб знать, чем болен и когда
Рекомендуют умирать.
…А как он обнимался, прибыв на фестиваль!
Здоровые не верили,
Поэтов обломал,
А поэтессам плечики
Будто подковы гнул,
И всех здесь обожал.
Здоровье прибавлял сам коктебельский ветер.
Румянцем обрастал Ян,
Как паренек щетиной,
И только бормотал в смущении,
Чтоб время тормознули,
Кто это может,
На сцене он не вычитался,
Здоровье не упрочил.
…Бруштейном не рождаются,
Яном надо стать.
Это не подгузник,
Стране не на что менять.