Стоишь за спиной, завязываешь глаза,
Делаешь то, что меня накроет всерьёз.
Свет погаси, руками касаться нельзя.
Пусть это будет Босх.
Меж глупых лопаток - точки-тире теплом,
Цепь позвонков окунули в мёртвый шеллак…
Кожа почует губы, плен их и плоть –
Или цинизм ствола.
Истерикой Жарра лепит, лепит лицо
Мой воспалённый и неискушённый мозг
Скулы пришельца, щупальца в нимб кольцом…
Иеронимус. Босх.
И Vox caelestis голоса, что молчит
Гифами - нежно - пульсируя - в такт - оплёл
Центр покорной безвольности. Получи.
Пусть это будет ствол.