* * *
Полёт бессонницы меж туч.
Ложится тень крыла
На лунный бриз, почти как тушь,
Как ночь – в колокола…
И по листу текут слова, --
Чужие города…
И Млечный путь по деревам
Струится, как вода.
А в каждой мысли отзвук есть
Упругий, словно мяч…
И от него приходит весть,
Он всею кровью зряч…