Нашим холодным телам не согреть постели,
В которых раньше проводили дни, недели,
Когда были желания, когда чего-то хотели.
Смыло водой, будто нарисовали акварелью.
Запах сырой земли уже не режет ноздри,
От моей могилы, ты не далеко, а где-то возле.
Нас не будут помнить, но когда-то после,
Скажут что-то не обидное, доброе вовсе.
Мы в гроб не желали ложиться так рано,
Но жизнь пролетала под кайфом, пьяно.
Неустанно орали, и не было странно,
Что всё упаковывалось в стихи. Слишком складно.
Это опять мои сны, после таблеток,
Холодного лета, красивых брюнеток.
Слабых людей, жалких нимфеток,
И чувства, что разум заключён в тысячи клеток.