* * *
Смычок полей – глубокой боли…
Бесцельных круговертей ряд…
И в безисход невольной воли,
Озябнув, сумерки глядят:
На благовест распева лоский,
На окрапивленный бугор,
На колебающийся лОскут,
На внутренних дистанций сбор…
Вспали, взволнуй душою время!
Ничто волненье пустоте.
Где безразличьем дышит племя, --
Нет воплощения мечте…
И ты, заступник-оправдатель,
Искатель брода средь огня,
Не знаешь – как волна накатит
И кто заплачет на камнях…