На поля, Поэты! На поля!

       Из цикла «Поэт в деревне»

Море чёрное, баркас, зелёный берег...
Восхитись, воскликни и замри!
Я сегодня – не Поэт Варелик,
Я – писатель пахотной земли!

Плуг и трактор неделимой спайкой
Ковыряют  брошенный надел,
И ныряют в глубь грачи и  чайки
За десертом червяковых тел.

Я – творец причудных  аллегорий,
Не хочу стоять на берегу:
Я ж – водитель разных категорий,
И баркас, и трактор – всё могу!

Сколько пашен брошенных... Так горько!
Но надежды тлеет благодать:
Тракторист – сосед мой здешний, Колька,
Дал  кусочек поля пропахать.

Звон в ушах, горелый запах, стуки...
В теле – Паркинсоновская дрожь...
Только разве стоят эти муки
Счастья знать, что здесь родится  рожь?!

Чуть  привык - уже не звон, а  пенье!
Только сердца пулемёт не стих...
Правда, правда...  Я  в таком  волненьи,
Будто песню делаю  иль стих!

Успокоив дрожь в тревожном теле,
И души почувствовав накал,
Понял я, как мало словом сделал,
И как много трактором вспахал.

Может трактор – моей жизни веха?
Может быть мои творенья – ложь?
Колька машет: «Ты куда поехал?!
Развернись! Берёзу разнесёшь!»

Повернув, я снова вышел в поле,
Встал у кромки, заглушивши гвал...
Соток десять, или даже боле,
Я, шутя, сегодня пропахал!

О, минуты, полные волненья!
- Слушай, Коля, я тебя прошу:
То, что я вспахал – стихотворенье,
Можно я поэму напашу?!

Эй, Поэты! Приспустите тульи!
Хватит в небе звёздочки считать!
Хватит в суе заниматься дурью,
И любовь с придЫхом воспевать!

Ну не надо лик свой  нежить бледный:
Заждалась пахателей земля!
Ложь - слова!  Сожгите Ваши бредни!
На поля, Поэты! На поля!