Кудри чёрные-чёрные,
белая-белая кожа...
Грудь, на бой обреченная,
гул успокоить не может.
Воздух взъерошен дыханьем,
в стёклах полощется вечер,
ангелы шепчут стихами
богом забытые речи.
Три поцелуя до рая,
до золотого аккорда...
Платье течёт, ниспадая
с плеч водопадом на бёдра.
И отнимая у сердца
прошлого чёрные даты,
ты мне пророчишь раздеться
солнцем в долине заката.