Дождавшись охры, осень пишет лес,
дождями загрунтовывая дали,
чтоб люди откровенней увидали
и суть корней, и глубину небес.
Зато пернатых слаженный оркестр
уже не те слагает солнцу хоры.
И по утрам в белесой дымке горы
напоминают хоровод невест.
Сбежать к реке, где мутная волна,
от ледника берущая истоки,
припоминает всплеском имена
и с галькою спешит зарыть в песок их…
И захмелеть, как будто от вина.
И подарить Кавказу эти строки…