Прозрачных вод моих касайся, вкушай бесценное вино. Я ключ, я просто ключ: Кастальский... и твой - потерянный давно. Быть может, я открою чудо - два оборота, марш, кр-ругом! - в какой-нибудь глухой лачуге дверь за фальшивым очагом.
Да я бы столько смог, да я бы... но нет. В любые времена лишь к избранным стекают ямбы: "открылась бездна, звезд полна". Я ключ - к тому, чтоб с тихой болью строку послать душе вослед: "Я к вам пишу, чего же боле..." - письму почти что двести лет... К тому, чтоб семя стало всхожим и вырос мир, а не мирок, чтоб на заре воскликнуть: Боже, "я жажду сразу - всех дорог!" Я ключ - к тому, чтоб в жизни мутной идти сквозь тьму и гололедь, и там, в конце, смириться мудро, не звать, не плакать, не жалеть, не уподобиться болванам, что топят истину в вине, быть избранным средь многих званных ("И ключ поручен только мне!")...
Так я живу - искристой дрожью, в сердца раскрытые сочась: о да, их было много в прошлом - не стало меньше и сейчас... Вон кто-то мечется в цейтноте и варится как кур во щах - но прячет выцветший блокнотик, за строчкой курит натощак, а кто-то - молодой и странный, бывает счастлив, как дитя, когда врачует чьи-то раны, по ноутбуку молотя...
Вперёд - продолжить - запятая... а точка - смерть, финальный стих. Я к ним привык, я их питаю, ещё - мне очень жалко их.
Публиковаться в личном блоге - создать свой маленький редут, и ждать, что в щебне на дороге твой личный камушек найдут. Входя в ночной бессонный график, читать отныне и вовек: "а вам оно, простите, на фиг?" - в глазах знакомых и коллег. И до озноба, до мурашек - привыкнуть к этому ярму... Стоэкземплярный свой тиражик дарить - да было бы кому... Влюблённо выводить коленца, как соловей, чеканя такт, не ради корочки и членства, а вот ей-богу - просто так...
Щенком повизгивать от счастья, захлёбываясь и сипя. Доплакаться и достучаться - не до других, так до себя...
Я ключ - скрипичный и басовый, я нотный бисер на канве, я просто ключевое слово, что бьёт ключом (по голове)... Теку - естественней, чем проза, бесцветный, попадаю "в цвет"... Я не ответ на все вопросы - скорей, вопросы на ответ...
И этим, и другим, и всяким - то велеречие, то стёб, я не иссохну, не иссякну, тропа ко мне не зарастёт... Тут каждый проходил зачем-то: за пригоршней очередной, склонялся, приникал и черпал, "любил и плакал надо мной"...
Я просто ключ, себя несущий по вашим венам, будто кровь. Конечно, я не хлеб насущный (не булка с маслом и с икрой), но без моей живой водицы, без права бить и быть ключом, мир не умеет обходиться.
На том стоим.
Бежим.
Течём.