Моросит тоскливой грустью непогода,
За окном последний веет листопад.
Вновь вернулись неуютные невзгоды,
Я, признаться, им и раньше был не рад.
А не рад я серой слякоти, холодной,
От пришедших, затянувшихся дождей.
Лирой, ставшей неприглядной, неугодной...
Хоть разда'ривал хвалы недавно ей.
Я не рад... грущу, о чувствах улетевших,
Вместе с птицами, в далёкие края.
Ещё этим летом душу, сердце гревших,
Ещё летом был влюблён и сча'стлив я.
Моросит тоскливой грустью непогода...
По стеклу струит дождинка, как слеза.
Где ж вы утренние, ранние восходы?
Где ж светившиеся радостью глаза?