Время за полночь, но не могу заснуть,
и снова - мысли яснее, зрение лучше.
Ещё совсем немного, ещё чуть-чуть и
я начну рисовать, как Босх, говорить, как Тютчев.
Начнут совмещаться плоскости дел и слов,
поймает себя за хвост древнейший из искусителей,
чухонь приготовит тюрю, узбеки плов,
и сядут, и будет речь их сочной и убедительной.
И будет в стаканах радоваться вино,
лоза его нынешним летом перецелована,
рассветное солнце в букет его вплетено и
вкусом прошедшего и предвкушением нового.
И природа в предгорьях совьёт, и взлетят из сви-
того ей гнезда и опустятся на равнины
её совершенно летние дети - слова Любви,
и к ним, к этим голубоглазым словам, с повинной
вмиг потянутся все остальные слова, из них
я возьму только стайные и запущу всю стаю
покружить надо мной - я возьму эту кружбу в стих,
в эту ночь, в предрассвет, и мне кажется... я засыпаю.
2012.
2021.