Снова плещется алым закатом
Вся поверхность озёрных зеркал...
Был я милым, любимым когда-то,
Был я счАстлив, да только не знал.
Я не мог отличить явь от фальши,
Шёл, как раненный зверь, на рожон,
И грешил, и скандалил я дальше,
Глупо счастье поставив на кон.
Завертелось кругом, закружИлось,
И, душою чуть-чуть протрезвев,
Я ругал себя:"Что же не жИлось?
Чтож ты, глупый, не хочешь как все?"
Только снова, вина наливая,
Поднимая упрямо бокал,
Не тебе, а другой я "Родная!" -
В полупьяном бреду всё шептал.
Кровь закатною алой расцветкой
Заливает поверхность зеркал...
Я как будто под чёрною меткой
И себя, и любовь потерял.