«Сам себе казался я таким же клёном,
Только не опавшим, а вовсю зелёным».
С. Есенин
За окном страдает клён.
Безнадёжно он влюблён
В краснощёкую рябинку,
Как мальчишка, распалён.
Ветви тянет к ней давно,
А красотке всё одно:
Говорит, что матерщинник
Этот клён и пьёт вино.
«Не хочу тебя, мол, знать:
Не даёшь мне ночью спать,
Крики пьяные несутся, –
Дебошир, ни дать, ни взять!»
Только разве виноват
Клён, что крик стоит и мат
Под его тенистой кроной
Вот уж много лет подряд?
Собираясь у стола
Вечерком забить козла,
Мужички домов соседних
Дебоширят спохмела.
Средь приятелей-парней
Есть влюблённый дуралей,
И бузит он от страданий:
Девка – стерва. Хоть убей!
Клён мечтал бы прекратить
Пьяный гвалт, чтоб не будить
Драгоценный сон рябинки,
И, как пёс, на страже бдить.
Но реальность такова:
Бессловесны дерева,
И качается в смятенье
Красно-рыжая листва.
В шишках-яблоках каштан
Выходной надел кафтан.
Смотрит пристально рябинка, –
Рядом с ним стоит «Ниссан».
Приглянулся ей жених:
И богат, и трезв, и тих,
И солиден, и культурен ,
Не бузит, как этот псих.
Облетает бедный клён, –
В лучших чувствах уязвлён.
Красно-рыжей шевелюрой
Стол под клёном обрамлён.
А богатый женишок
Шепчет дурочке стишок.
С ним вовсю она флиртует, –
Ей-то что? А клёну – шок.
Раззадорился каштан,
Приглашает в ресторан.
Рдеют щёчки у рябинки,
Дверцей хлопает «Ниссан».
Иномарка хороша, –
Эх, продажная душа!
Жизнь в гламуре предвкушает,
Чувствами не дорожа.
Села девушка в салон,
Лесть взяла её в полон.
Взглядом парень провожает,
Тот, под клёном, за столом.
С горя мрачно пьёт один
Водку – не валокордин,
И дебош под старым клёном,
Как всегда, неотвратим.
Чувств накал его силён,
И жалеет парня клён:
Жизнь летит листком осенним, –
Без взаимности влюблён.
Что ж, любовь, должно быть, зла:
Подпалила и сожгла,
Но, смягчив страданья, осень
Их за плечи обняла.
Рыжий лист роняет клён,
Парень умиротворён.
Хоть и выпил, не буянит,
Вслух стихи слагает он.
И пускай хромает слог,
В них – поэзии росток,
В них – осенние мотивы,
А страданья – между строк.
В них – душа, не дребедень…
Всё длинней от клёна тень,
И одним поэтом больше
Стало в мире в этот день.