Все чаще, замирая над строкой,
над книгами о Гамлете и прочих,
и заполночь читая их мытарства,
я словно пробуждаюсь -
как клюкой,
стучит в окно рогатинами ночи
раздетый тополь, маятник бунтарства.
Все чаще в ночь врывается стрельба,
и ближе хочет быть
к странице непорочной.
За тенью Гамлета не спрятать тень отца,
но знаки устарели. Жизнь слаба,
коль просит нас за каждого построчно
в бессилии рожденья иль конца.
Так над страницей замерло перо,
две стороны окна пока еще прозрачны,
и только слух на страже пустоты.
Какие тени? Где вы и о чем?
Ах да, конечно, тени…
Нет места рифмам,
легче – палачом…
...Ну вот,
в окно
упала чья-то ночь….