Уходит человек, кончается эпоха...
От панихидных слов, летящих в никуда,
Становится светло и нестерпимо плохо,
Когда признАешь факт прощания навсегда.
Охапками цветов друзья его одарят,
Не в силах осознать последний бенефис.
И кажется, судьба пошутит и обманет -
Он завтра снова сможет выступить на бис.
Я не могу писать, когда приходит горе-
Мешаются слова, душа теряет такт,
А я стою в толпе, прощающейся в холле
Хранилища искусств....И все идет не так-
Обитель муз с утра окутана печалью,
Цветы лежат ковром, впечатанные в пол,
Аншлаг. Его всегда аншлагами встречали
И проводить пришли в тот день, когда ушел.
Артисты амплуа забыли и застыли,
Как статуи, под звуки оркестровых струн..
Не в силах объяснить,как все его любили...
Закончил свой спектакль,
Скончался Марк Бровун....