Голгофа

         
     Нашло... наехало... позвало...
     Восторг, отчаянье и бред...
     Монбланы  рифм и строф завалы,
     Жена и стынущий обед…
    
     Откуда впечатлений лава?
     Откуда ритмы и слова?
     Наверно, наплевав на право,
     Так на скале растет трава.
               
     Стихи, сыны мечты и ночи,
     Остры, как утренний бамбук.
     И прежде, чем поставлю точку,
     Я сотни раз умру от мук.
    
     И в сотый раз пройдя голгофу
     Сквозь боль и злые голоса,
     Я кровью омываю строфы
     И обретаю небеса...