Цветок засохший, бузуханный,
Забытый в книге вижу я...
А. Пушкин
Играют дяди в миротворцев,
играют тёти в лекарей,
а кровь... а кровушка всё льётся
из нас - азийских дикарей.
Им вздумалось вложить в компьютер
все наши нежные миры,
извлечь итог за три минуты
высоколобой их игры:
куда нам плыть... когда... далече ль...
и сколько жить оставить нас,
кого-то завтра покалечить,
а этих погубить сейчас.
А всё ли там у них в порядке,
в их намагчиненных мозгах?
Кто как, а мне темно и гадко
жить в надзираемых снегах.
ты жив ли, брат, и ты жива ли,
и есть ли где вам уголок?
Или уже мы все завяли,
как сей неведомый цветок?