Всё врут поэты - говорят одни,
Пророками назвали их другие...
А может быть поэт в узлы тугие
Из ваших дум нанизывает дни,
Чтобы потом историю учить?
Не ту, что предлагают верховоды.
А ту, из мыслей самого народа,
Что радовало, что мешало жить...
Весна поэта - это не весна -
То чувственность и грани ожиданья,
То половодье из всеобщего сознанья
Вернувшихся из летаргии сна.
А лето - плоти обновлённой бред:
Там ловля птицы счастья на удачу.
В нём фестивали, море, сад на даче...
И выплески тщеславия на свет.
Но долгие лета поёт листу
Осенний ветер, подводя итоги -
Что сатанинским было, что от Бога -
Здесь не до сна поэту на посту.
Здесь ты не человек, здесь ты радар!
Улавливай, читай чужие мысли,
Чтоб больше рассказать о бренной жизни:
На это тебе дан бесценный дар.
Придёт зима с тобою петь дуэт,
Через плечо в тетрадь заглянет Клио,
Просмотрит жизни веху торопливо,
И на ушкО шепнёт - пиши, поэт!