Сентябрь молча жжет свои знамена,
Желтеют позабытые тома.
Из-за плеча редеющего клена
Бесстыдная таращится зима.
Деревья изгибаются в молитве,
Но боги беспощадны и скупы,
И листья, как под лезвиями бритвы,
Летят на плечи мокнущей толпы.
Листает ветер старые газеты,
Слезятся окна ночи напролет.
Сквозняк выводит слабеньким фальцетом:
"Проходит все. Но это не пройдет..."