До бесстыдства раздеваются березы.
Небо серое сопливится дождем.
Поздней осени бессовестная проза,
Надоела. Все гори огнем.
Слякоть, серость, гнусь, промозглый холод
Проникают в душу, как игла.
И тоска - чугунный тяжкий молот.
И во снах одна сплошная мгла.
Мне б на травке, да под солнцем поваляться.
Мне б в стогу с любимой полежать...
Не хочу с теплом и летом я прощаться,
Но осталось ждать, хандрить, скучать.
Скоро к нам придет зима, злодейка,
Перестанет дождь и снег пойдет...
Где моя любимая скамейка,
Что в саду под ливнями гниет?
Москва. 11.10.2012