Твое солнце под моими ребрами – просто холодный выкидыш
Коматозный.
Ты читаешь мои стихи, но меня не выследишь.
Ты серьезно.
А вот я стерла все фото, не ловлю через френдзоны твои рассказы
В июне любое твое « Америка, шлюхи, друзья, десять тысяч в сезон, возвращаться? я боюсь самолетов»
Превращалось в мои метастазы.