Дремлет заблудившийся дождь
в уголках притихшего сада.
По дорожкам мокрым бредет
желтая пора листопада.
Там стряхнет последний листок –
жалкие остатки наряда.
Тут сорвет увядший цветок.
Осень. Нет цветов и не надо.
Мокрою косою взмахнет,
листья разметав по дороге,
и в объятьях ветра замрет,
гордой притворясь недотрогой.
Закрываю летний альбом
снимком обнаженного сада,
где гуляет с желтым зонтом
грустная пора листопада.