Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Б. Л. Пастернак
День сотворен… и растворен в зев галактического свода,
где черных дыр глотает мир допервословная природа,
где Сам мечтающий Творец заветов наваял ларец,
где Он - Начало и Конец, где Смерть - творения венец…
День оцифрован… код событий (ряды нулей и единиц)
уложен файлом в книгу житий, историй, упочивших ниц
биномом в базу дел мирских - случайных, тайных и дурных…
кто в мире мыслить будет их - невежество путей земных…
День сжат… в ряды из единиц, или нулей (в ничто ужалось)…
одной, не то что бы пустой, но жизни скоротечной малость
день закодирует строкой - «жил некто, что страдал фомой»…
и так, без формы и без лиц, сольемся цифрою одной…
О, сколько уж в том списке душ заархивировано в числа:
кто штрих, кто ноль - недолог суд весов бинарных коромысла…
там истиною станет каждый - вердикт свершит детектор душ…
но вечность кончится… однажды… и свет иной изгонит глушь
Хранилищ проторенных дней – таблиц, с рядами чисел строгих,
где обнуленных в прах людей код запечатал, как в остроги…
пребудет мир из мрака дыр, из темной памяти вселенской,
но будет ли тот мир - кумир той жизни, прежней, малой, энской?
Душа ль энергии пучок - стручок без прошлого и страсти?
Или немеркнущий зрачок самотворенной темной власти?
Нет, не космический сегмент ее бессмертной сердцевины
Природный тайный элемент, огонь и свет ее судьбины…
Само ли время плоть души - материя живых страданий,
И мы, сознания левши, куем блоху пустых исканий…
А время, может быть, пузырь, в котором нет иного смысла
И только - бесконечна ширь, и только - бесконечны числа…