Лампа гнойным глазом с потолка
тошнотворно представляет солнце,
ржавчины уныньем кран плюётся
в доме пустоты и сквозняка.
Сто замков на окнах и дверях,
но они преграда лишь для света –
и чужой, но неотлучный ветер
выдует любой мираж добра.
Его брат ворует крики птиц,
на вокзалах обращает в мусор
поездом разорванные узы
и тасует круг имён и лиц...
Пепел дней, растерянных дотла,
словно фотографий, – под ногами,
с эхом звона битых ожиданий –
в доме по ту сторону тепла.
Вот он – сквозняком обжитый дом,
где обрывки кадров жизни нашей...
Дом, тебя в живых не удержавший, –
что теперь от ветра прятать в нём?
в редакции от 16.12.2012.