Толь закаты тускнее стали,
Толи сказка из жизни ушла,
В мастерской веет холод печали
От не начатого полотна.
Этот холст был готов стать картиной,
Но остался так траурно чист,
Тонкой ниточкой паутина,
Как морщина, бежит сверху в низ.
И ещё ни совсем понимая
Ту беду, что свалилась на них,
На него удивлённо взирают
Все картины из рам золотых.
На них буйствуют летние радуги,
И лежат вековые снега,
И так веет от них силой, радостью,
Ожиданием чуда, добра!
А тот холст как дитя не рождённое,
И уже словно дряхлый старик,
Всею тканью своею ёжится
Под суровыми взглядами их.
Он ведь тоже ждал кисти движения
И готов был дарить людям свет.
Что ж винить его в это мгновение,
Просто мастера больше нет….