К тебе обращены эти строки – визжавшему на концертах «андеграунда» в конце 80-х, участвовавшему в массовках трагифарса 91-го, равнодушно взиравшему на расстрел парламента в 93-м, «голосовавшему сердцем» в 96-м… Ну что, борьбец, победил?
Теперь тебя пичкают дерьмократией. Жри дорогой.
Тебе хотелось свободы? Можешь говорить, что хочешь, ругать кого угодно, тебя все равно никто не слушает.
Ты хотел красивой жизни? А вон она, за стеклом телевизора. Видит око да зуб неймет.
Ты хотел богатства? Так вот же оно, за высоким забором, с охраной. Не достать? А закон сохранения материи наверно в школе изучал: материя никуда не исчезает и не возникает из ничего, она только переходит из одного состояния в другое (из одних карманов в другие). Значит, что бы у очень немногих было очень много, у очень многих должно быть очень мало. Слишком дорого стоило народу понимание этого закона. Неужели всё по новой?
Сегодня все эти дети «андеграунда» – подземелья, в переводе с языка их хозяев, равнодушно проносятся в своих роскошных тачках мимо роющихся в мусорных баках, кинутых ими, представителей своего поколения. Лениво поют на великосветских тусовках про «тонкий шрам на любимой попе» и уже сами «сходят с ума от того, что им нечего больше хотеть». Как всё оказалось примитивно и пошло! А тот костер, от которого всем должно было стать теплей, на деле оказался тлеющей кучей бутафорских дурилок, не давшей ничего, кроме тошнотворного угара.
Теперь они живут в построенных тобой, дворцах. Разоряют и разрушают построенные тобой заводы. Вывозят из страны, разведанные и добытые тобой, богатства твоей земли. Жрут выращенный и испеченный тобой хлеб. Проматывают заработанные тобой деньги и дружно презирают тебя, как неудачника, лоха. Тебе остаются даже не объедки – помои. Объедки – для развлекающих их шутов, и псов, которые помогают держать тебя в повиновении и покорности.
Наши предки не щадили себя, что бы передать нам огромную, могучую страну, просто нашпигованную богатствами. Мы все промотали за жвачку и памперсы, и как покорное стадо, пошли за «пастухами» к своей гибели. А пастухи-то кто? Бывшие мальчики с крысиными мордочками со ступенек интуристовских гостиниц? Литературно-художественно-музыкальное подземелье, вскормленное американской зеленью и страдающее комплексом богоизбранности? Сегодня они повзрослели, заматерели, величают друг друга господами. Сплошь топ менеджеры, а внутри – всё те же проныры с психологией тараканов: откусить, нагадить и смыться.
Теперь ты скулишь в электричках и подземных переходах: «Сами мы не местные…», собираешь пустые бутылки, копаешься в мусорных баках, медленно умираешь от паленой водки и наркоты, погибаешь в терактах и бандитских разборках. А может быть, торгуешь в базарных лотках за копеечные подачки «новых местных» и считаешь, что тебе повезло, могло ведь быть и хуже. Это то, о чем ты мечтал? Вот это и есть тот рай земной, ради которого растоптано твоё прошлое, разворована и распродана по дешёвке твоя Родина…
Хотя, может быть это и не про тебя. Ты работаешь на 2х-3х работах, пытаясь выжить в этом бардаке, а в редкие часы отдыха сидишь с банкой дешевого пива напротив врущего, издевающегося над тобой зомбоящика и хихикаешь над пошлятиной, льющейся с экрана. Или закатываешь глазки и цокаешь языком, листая глянцевые журналы про жизнь богемы, голых девок, крутые тачки и прочую дребедень. Ты наивно полагаешь, что неплохо устроился, что с твоими руками, да с твоей головой не пропадёшь!.. Что ж, для этого все и придумано, что бы отвлечь тебя, не дать смотреть по сторонам, задуматься. Что бы ты оказался один, когда придет твой черед платить по их счетам. В тебя вселяют иллюзорную надежду на счастливый билет, на выигрыш, подарок судьбы. Сколько их, этих подарков? И сколько вас – наивных соискателей? Не слишком ли высока цена подарка?
Каждый день, перед телекамерами они изображают глубокую озабоченность твоей судьбой. Рассуждают перед журналистами: как бы сделать твою жизнь лучше! И всегда им что-то мешает. То доллар растет, то доллар падает. То денег не хватает, то слишком много и никак нельзя их потратить на тебя – будет еще хуже. Думаешь, плохому танцору…? Отнюдь. Просто не стоит перед ними такая задача – твою жизнь улучшать.
Тебе продают дипломы, но не дают образование; продают «лекарства», но не лечат; тебе продают еду, от которой вреда больше, чем пользы. Тебя пичкают байками о том, что ты стал частью мировой экономики. Всему миру плохо – и тебе плохо. На деле же тебя, как бессловесную скотину впрягли в телегу, груженную чужими проблемами, а сами сидят на ней, болтая ножками, жрут от пуза, да поругивают тебя за то, что ты плохо работаешь.
Просыпайся, соотечественник, тебя обокрали!