Когда-то он шел, не зная, зачем ему жить,
И только дождь мог его напоить,
Он был один, но все же, не одинок,
Лишь листья сухие шуршали у его ног.
Настала ночь, и он, опьяненный дождем,
Все вспоминал, о той, в кого так влюблен,
Она так часто являлась ему вместо снов,
И он оставил ей 7000 слов.
Он резал по камню,
Он долго писал слова,
Как только светало,
Он снова бросал все дела,
Как только светало,
Он все писал, и писал,
И целый день других забот он не знал.
А как то раз, в своем подобии сна,
Он увидел ее, и того, с кем она шла,
И не поверил, все мчался, срезая круги,
Пока не понял, что чувства их нынче слегли.
И он ушел, не зная, зачем ему жить,
И только дождь мог его напоить,
И все, что осталось от этой никчемной любви-
7000 слов, что он наскоблил на груди.
Окончены игры: вот виден трагичный финал.
Ведь, конечно все- народ покидает зал.
Но, жив еще тот, кто страстно писал о любви,
И несколько слов оставил храниться в груди...