У окна

               
Листая «Откровенья» Бьяджофелло,
Ладонью грея твердый переплет,
Он у окна сидел. В саду темнело.
И век не тот, казалось, был. Не тот.

В стихах – о звонких подвигах, о страсти,
О Борджиа, Лукреции, Лилит.
Здесь – полувнятным отголоском счастья –
Баллонами соседка прозвенит.

Чудны – когда один – метаморфозы.
И как-то странно было сознавать,
Что  только что летавшие стрекозы
Исчезли вмиг...   И некому сказать:

Гроб должен быть простой. Сухой. Сосновый.
Ему гореть. Жаль, не согреет дом …
Плотнее запахнув халат махровый,
Подумал: деньги ... нет, о них потом ...
   
Хотелось – остающимся – в наследство –
Отдать свой опыт, подвести итог:
"Не цель – одна любовь важней, чем средства.
Судьба – баланс между хотел и смог.

Иллюзий бойтесь. Их всевласть  опасна.
Все то, что сложно, меряйте простым.
Банальное – помощник безотказный
Для объясненья следствий и причин.

Помилуй бог от войн и революций.
Не вечно счастье, то же и беда..."
И понял вдруг – стрекозы не вернутся,
Стрекозы улетели навсегда...

Укрыла ночь, как одеялом, тело.
И дом – и сад – и мир – накрыл  покой.
В обложке теплой томик Бьяджофелло
Валялся под безжизненной рукой.


               
                12. 10. 2012