Мне кажется, что листья - это письма,
написанные осенью на небо,
извечно остающиеся без ответа…
сухие, скомканные, не отправленные
листья…
И небо ждет, когда напишет осень
свои невыразимые слова,
не в состояньи слез сдержать, когда
"Как ты? Как осень?"
небо кто-то спросит.
А осень, видимо, сошла с ума:
срывает и разбрасывает листья,
раскрасив красным, золотым страницы
и представляя лишними слова.
На небо письма не приходят никогда…
12.10.12