Я, волей неба, о земном пишу...
Слова покорно маршируют в строчках.
Пусть для других людей я — странный шут,
Для слов я — как тиран ближневосточный.
Я посылаю их, куда хочу,
Забыв, чему учили с малолетства,
И по счетам, как водится, плачу,
Но цель моя оправдывает средства.
Уходят строки, будто на войну
И через время принесут трофеи.
Лишь только мне подвластны одному,
Остановить никто их не сумеет.
Они вдыхают жизнь в бездушный мир,
Порою жгут напалмом желчи едкой...
Я буду, как бесстрастный командир,
Их направлять осмысленно и метко.
Вот суть всего, что делает поэт,
На что он тратит время без предела,
Пытаясь проливать сомнений свет
На то, в чем сомневаться не хотела
Толпа, которой все равно. Она
Старается отвлечься, потребляя
Объемы зрелищ, хлеба и вина,
Но этим лишь тоску усгубляет...
Ну, хватит. Разошелся. Мне пора
Остановить разбег лихого слога,
Ввернуть эпитет яркий на-гора
И завершить все пафосным итогом...
Но, разделив духовное с мирским,
Томить не буду долгой проволочкой,
И, вопреки привычкам шутовским,
Закончу стих обычной черной точкой.