Мои шаги вращали землю
В сторону начала осени,
Вращая вместе с ней
Ликующий хаос,
Который я едва приемлю,
Стоптанный ногами босыми,
Хоть идол для людей
Из касты папирос.
Ведомый духом, сном ведомый,
Путь не сберегая памятью,
Желая, размышлял,
Как беглый человек.
Кирпич стены родного дома
С кляксами внеклассной грамоты
Уже живописал
Тот справедливый бег.
Но в вырастающих пейзажах
Трудно отыскать убежище,
Достойное ума,
Усталого от бед,
Сулимых смертноносной сажей
Толпам на рулетке режущей –
Священная война
За суть – такой и нет
Нигде, поскольку нет дороги,
Каждой вере одинаковой.
Из миллиона вёрст
Мы выберем микрон
Под флагом собственного бога
Истинного толка якобы:
Христос, Лавкрафт да Хёрст –
Последний пантеон.
Шагов величие внушалось
Сложным мироощущением:
Распахнутым дверям
Помазал петли пан,
Не восхищённый идеалом
Циклов вечного течения.
Шагнул ещё, а там…
А там был океан.