Душу открыл тебе –
сердце измучил скрип как.
Ты сказала:
не идти вместе к костру нам.
Плачет теперь поэтова скрипка
по голоса твоего шелковым струнам.
Имя твое на губах навеки.
Я буду смотреть,
чтоб не убежало.
Особенно когда ко мне на веки
спускается кроткое
сонное жало.
Я тебя уже не увижу,
жалит сердце все та же игла.
Сердце гноится, из-под брови же
лезет уставший,
покинутый глаз.
Маленький, заблудившийся нолик –
это мой шанс тебя поцеловать,
а я твой все равно лик
представляю, бросаясь
на кровать.
И когда этих фантазий мякоть
вытечет из дырявого черепа,
я надеюсь, вы не будете плакать,
что последний дурак в ноги
к вере пал.
Это я, может быть, в последний раз,
разжав уста,
имя твое вымыл в стихов фонтане.
Я, может быть, просто устал.
Или, вы думали, поэт не устанет?