Я разбиваю скорлупу ошибок,
пытаясь уроки извлечь из них,
а дрожь такая,
будто прыгают за шиворот
с полотен Дали кузнечики.
Слышите?
Или мне показалось?
Звук такой...
как будто близок гром.
Или это тень моя вышла из зала,
или имя её, ставшее призраком,
бродит по воспоминаний замку...
Но не об этом сейчас,
не об этом.
Я выворачиваю душу наизнанку,
чтоб здравым смыслом залатать прорехи бреда.
Ах, да, ошибки, уроки...
Пометка сбоку:
относись ко всему спокойней.
Жизнь она полосатая,
как окунь,
бьющийся в предсмертной агонии.
Я не при чём,
не мои, а это краски
сгущаются в палитре вечера.
В моём огромном пространстве
слишком много стало диспетчеров.
Разве я взлететь выше не рад,
утонув в бескрайнем море синевы.
Чувствую и сегодня не выдержат
колонны рук отяжелевший купол головы.