А схожа с кельей та обитель,
что спряталась за небосвод.
Внизу толпа висит на нитях -
их протянул им Кукловод.
Не слышно тиканья в избушке,
лишь мерно сыплется песок.
Он смотрит грустно на игрушки,
и трёт болезненный висок.
От вековых сует слепятся
его уставшие глаза.
Взмывают от Земли просяще
в безумном гвалте голоса.
Мольбы, рыданья, чьи-то стоны
о счастье, доме и авто,
о дальних странах, смене пола,
всё время им не так, не то.
Чего-то не хватает вечно,
как снега летнею порой.
А разве он не ставит свечи
на небо млечною рукой?
С игрушек он снимает слепки,
и чью-то святость и порок.
Мольбы развесив на прищепках,
для каждой намечает срок.
Как поводырь по самой бровке,
за нити вверх и вниз ведёт.
И в каждодневной рокировке
их нежно любит Кукловод.
14 октября 2012