Ходил, бродил я и не мог понять причины,
Что происходит и внутри меня творится,
Как будто бы предчувствие своей кончины,
Меня изводит и заставляет очень суетится.
И тут вопрос себе задал, кем быть желаю,
И понял, что в возрасте своем уже не малом,
До сих пор определенности по жизни я не знаю,
И запутался совсем уже в мозгу своем усталом.
Да что усталость, тут как то вышел погулять,
И обнаружил, что вокруг так много человеков,
О каждом думать стал, о каждом стал писать,
Словно историк пишущий про жизнь ацтеков.
Ацтеки что, тут в ресторанчике уютном,
Народ собрался разный мирно посидеть,
Я снова взял перо и с видом неприступным,
Стихи про разных них задумал написать.
Писал о них писал и понял вдруг внезапно,
Что стих мой белый сложен ведь из сердца,
А не из разума, потому и гибну безвозвратно.
И не могу найти совсем никак к себе я дверцу.
Как же быть теперь мне, неудачнику такому,
Неужели вовсе не смогу познать я никогда,
Что значит безрассудно лику доверять святому,
И веру в Бога обрести один лишь раз и навсегда.